Es zittert innen wie außen das Bild wie Espenlaub. Ich reihe mich ein in die Schmerzen der Dichter und ihren Worte-Staub. Nur die wahren Töne können den Toten das Leben entlocken, das sie führen. Hört auf sie! Sie führen den Tod in das Leben! Ich selbst lasse mich nicht mehr zurück, sondern fasse mit tiefer Berührung das mir zugestandene Glück.
