Monat: Juli 2016

Das kommt doch von selbst,
das öffnet sich – hängt von nichts ab,
geht nirgendwo hin, hat kein Wohnzelt,
schläft unter Himmeln, erfährt
eigene Gedanken, lehnt sich an
Leergut. Ab und an verzögert sich
Tinte im Fluss, nähert mich einer
Möglichkeit des Verzeihens. Buchstaben
erzeugen Herzformen, Metalle lassen
Spuren zurück. Da singe ich im Weltfeld,
im Wind, da sind wir als das Viel-Ich
gebunden in einem Verhaltensverfahren
ohne Namensschild, wollen raus
zu den Blumen, auch die haben Namen.
Öffnungen sind in der Erde vorhanden,
lautlos. Schließt auf ihre vorhandenen
Fluchten, geht durch die Furchen, die
furchtlosen Schluchten, nehmt ihre
Früchte, damit keiner uns drängt. Wir,
die wir Ich sind und Du, schauen uns selbst
an, Töchter und Söhne, wir sind entlassen
aus dem Rad der Verdrehungssuchten.
Da konnte ich wahrnehmen diese
Flammenherrschaft über das, was ich
wirklich bin. Nun weicht doch, ihr Silben,
macht Platz für die hellen Gänge, zeigt
her eure Füße, bringt Essenz zu dem Stein.
Entzündet das Licht an der Asche!

Aus Lücken und aus
Ritzen schaut es
hervor, das Schöne und das Gute.
Es baut sich Bahnen, Höhlen, Highways
und Unterirdisches, damit
sein Wesen sich bewegen kann: mittendurch,
an ausgefeilten Randverengungen entlang
leuchtet es scheu hervor und mächtig
herrscht es an den Winkeln eines Mundes,
bevor es weiterzieht ins Immerdagewesene.
Als wär‘ ein seltener Trunk erfunden worden,
den wir trinken, wenn wir
ernüchtert werden beim Erwachen
eines Traumes in dem Raum des
Traumes. Auf einmal hier:
Das Schöne und das Gute,
im Offensichtlichen verborgen,
wo es lebt.

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Das Bild ist eine Seite aus meinem Notizbuch…Es geht einfach nichts über gutes Papier und leere Seiten, die man mit dem eigenen Unterhaltungsprogramm füllen kann, auch wenn man die Maschinen in gutem Maß integriert hat. Dann die eigene Handschrift, die sich vor meinen Augen kreativ entfalten kann und etwas von mir aussagt bzw mir etwas mitteilt über mich. Und das Notizbuch! Jede Seite sieht anders aus, mühelos kann gepinselt, geschrieben, gekritzelt werden. Der Anblick ist immer auch nach Jahren noch erfreulich und anregend. Gut! Das wird nur Resonanz finden bei denen, die das kennen: den Geruch des Papiers!, das Gefühl des (geliebten) Stiftes in den Fingern! Manchmal ist Handschrift ja auch nicht leicht lesbar und man muss entscheiden, ob man die Hieroglyphen entziffern möchte. Was meine Seite oben betrifft, so entstand da neulich diese Blume mit dem hingekritzelten Text:“Die goldene Blume! Natürlich gib es sie! Lasst euch solche Dinge von den (sog,) Erwachsenen nicht ausreden, liebe Kinder!!! Was wissen die schon von den Geheimnissen des Lebens!“

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Ich habe mit dem Herzen einen Ort,
meinen Ort, erobert, gewonnen habe
ich das Umfeld, fruchtbar gemacht
das Feld. Ein Fluss durchströmt
meiner Adern Ich bis ins feinste Rieseln
von Sand. Ich habe ein eigenes Gesicht,
von innen gebiert sich die Form.
Ich fließe entlang mit den Wesen,
versehrt, doch nicht verbannt. Ich gehe
ewig dahin, selbst wenn es nur jetzt ist,
durchblutet ist meine Schöpfungskraft.
Leicht macht, was geliebt wird.
Hier, nimm diese Hand,
die mein war.

Ich grüße dich, du Tag! Ich bin bereit.
Enthülle deine Ordnung, damit ich das,
was durch mein Sehen, Hören und Gehen
in dir verständlich wird, durch mich auch
weiter tragen kann. Gegrüßt seien an
diesem Morgen die Wesen, mit denen ich
tief verbunden bin, denn sie sind Antwort
auf mein Sein wie ich auf ihres. Ich nehme
Schutz in deinen weiten Räumen, Schutz
vor der engen Gangart dieser Zeit. Lass
mich nicht ohne Liebe dich durchwandern,
als wärest du nicht alles, was ich habe. Als
würde die Quelle aller Menschenweisheit
nicht einfach offen in dir ruhen. Denn deine
Ewigkeiten sind in mir lebendig wie dein Nu.
Ich bin bereit, durch deine Angebote und
durch deine Prüfungen zu gehen. Auf jeden
Fall mein Bestes geben. Liegt denn das Maß
des Menschen nicht in dem Gelingen
von einem Tag?

ES WAR EINMAL EIN NUSSKNACKER,
DER LEBTE IN EINEM BAUM.
UND ALS DIE NUSS DEN KOPF
ERREICHTE, SIEH DA:
DA WAR’S EIN LUFTRAUM.

DIE LIPPEN SANGEN ELLENLANG.
ES WAR WIE IM LIBELLENDRANG.
DIE SÜCHTIGEN ERSCHRAKEN.
ES SCHLUG DIE ZEIT AM ACHSEN-
PUNKT. DA ENDETEN DIE FRAGEN.

DIE ELEMENTE FROH GESTIMMT
IM BÜRDELOSEN GLÜCK
IN DIE ABSTRAKTE EINGERÜCKT.
DAS OPFER UND DER OPFERNDE
EIN LÜCKENHAFTES STÜCK.

ZEIT ÜBERQUERT DEN WIDERSTAND.
AM TREFFPUNKT FINDEN TREFFEN STATT.
DER LANGE TAG FÄNGT AN.

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Wenn ich diesen Text von mir, den es schon eine Weile gibt, selber noch einmal lese, weiß ich, dass er auf den ersten Blick absurd klingen mag. Poesie, oder wie ich sie verstehe, verpflichtet sich insofern dem Wunder der Worte, dass sie ua als Träger von Substanz oder Humor oder Tiefe usw dienen können, und sind immer Hinweise auf etwas Verborgenes, nämlich die Quelle, aus der das Gesagte gekommen ist. So können auch durch Gesagtes und auch so Gemeintes eingefahrene Spuren kurz verlassen werden und neue Sicht auf die Dinge wahrgenommen. Mir liegt daran, dass in diesem Zusammenspiel zwischen Form und Inhalt tatsächlich etwas Verborgenes ist, das durchaus zu finden ist und Berührung erzeugen kann.

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Fühlt ihr die Tiefe der Stille?

Das Nahsein am Nabel der Weltenschnur.

Hochgeatmet an den Kelch der Blüten,

das Echo des nach innen gerichteten Raumes:

weit. Heute ging ich hinaus, um mein Glück zu

feiern, inmitten des neuen Projektes:

die Wunder des Tages, die in die Null führen

und von dort wieder aufstehen als Eins, und

eins und eins und eins macht das Sternenheer.

Wenn wir unsere eigene Geschichte annehmen

(das armselige Kind), fürchten wir uns nicht mehr.

 

 

Da hat jemand was in die Welt gesetzt,
ich habe es gesehen, als ich  vorüberfuhr.
Eine ganz wichtige Information auf den
Seiten der Kultur: Medea ist freisgesprochen!
Da war ich erleichtert. Freispruch für Medea!
Doch von wem, ja, fragte ich mich mitten im
Erleichtertsein, und von was!? Und ist Jason
auch freigesprochen, oder nur sie? Ja, Jason!
Hat er bereut und die schmachvolle Tat
zugegeben? Oder war er am Ende genauso
ohnmächtig mit seinem Erbteil verhaftet wie
sie mit ihrer eigenen Sicht? Oder war da immer
nur das, was da wirklich geschah, da keiner
so nah war wie sie, die tatsächlich Beteiligten
da. Geschah denn letztendlich nur das, was
sein musste, weil es ganz einfach so war!?
Mir scheint der Freispruch wunderbar.
In meinem Fall kann ich nur sagen:
Ja! ich akzeptiere!

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Ich habe tatsächlich einmal im Vorüberfahren diesen Satz gelesen: Medea ist freigesprochen! Vermutlich war es in Kontext von einem Kulturprogramm, ich weiß es nicht. Medea, die Mörderin ihrer Kinder! Kain und Abel! Wie weit kann und muss Einfluss genommen werden auf das Schicksal eines Menschen. Auch Gott hat in den Köpfen der Menschen schon so vieles gesagt. Zu manchen sagt er angeblich: tötet sie! Die Andersdenkenden, die Nicht-Richtigen. Wie kann man ihm trauen, dass er Gerechtigkeit walten lässt? Wir können auch nachfragen: „Kain, wo ist dein Bruder Abel!?“ Gerade höre ich, dass ein 17-Jähriger in einem Zug nach Würzburg wahllos auf Menschen eingestochen hat mit einem Messer. Was muss da in seinem Schicksal schon alles passiert sein in dieser kurzen Zeit, und doch konnte und kann ich ihn nicht in Schutz nehmen. Wenn jemand vernichtend unterwegs ist, kann man ihn nicht in Schutz nehmen …der Geist navigiert  im Ungewissen……

Ich sehe gerade, dass ich in einem Satz des ersten Textes 4x“da“ habe, und keines kann ich herauslassen – vorerst.

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*

Wie wir ja wissen, gibt es im Spiel auch
schreckliche Engel. Aber neben dem Narr,
der ja auch schrecklich ist, ist auch die
Märchenfee unheimlich und schrecklich.
Märchen sind furchtbare Tore, die schneiden
durch Zeit und Raum und Welten wie das Haar,
das die Butter zerteilt. Links und rechts
fallen Sterne in ein immer weiter sich dehnendes
All, aus dem die Stimme selbst ohne jedwedes
Echo tönt und hinflutet über sich aufrichtende
Haarwurzeln, und in unbeirrbaren Silben
spricht, die tief im Schutz der Sphinxen gelagert
waren:

Es war e i n m a l
Es w a r einmal
E s war einmal

Und w e n n es nicht gestorben ist
Und wenn es nicht g e s t o r b e n ist
Und wenn es nicht gestorben i  s  t

D a n n lebt es noch heute
Dann l e b t es noch heute
Dann lebt es noch h e u t e.

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*Das Objekt ist von Ursula Güdelhöfer

DIE GROSSE WELTFORMEL

WURDE IN DIE HALLE GEBRACHT.

WIR STANDEN UND BETRACHTETEN DAS DING,

DAS WUNDER VOLLBRINGEN SOLLTE.

WIR STARRTEN DARAUF.

WIR ERSTARRTEN.

IRGEND ETWAS GING VORÜBER.

DANN WAR AUCH DAS NICHT MEHR DA.

DER LETZTE HUNGER ERLOSCHEN.

ICH SELBST GING AUS DEM TOR

UND SCHÜTTELTE DIE MÄHNE

UND LAUSCHTE DEM:

WILLKOMMEN

DU

LICHT

WILLKOMMEN!

 

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Eigentlich wollte ich darauf achten, dass meine Bilder nicht wirklich mit den Texten korrespondieren (müssen), eher etwas Eigenes für sich bilden, was sie auch meistens tun. Aber es ist ja auch nichts gegen Verbindungen einzuwenden, da ja jede/r seine eigenen permanent herstellt. So dient das Yantra ebenso wie der Mensch als eine Formel oder eine Tür, durch die man nur eintreten kann, wenn man sich den  adäquaten Zugang ermöglicht durch Interesse, hintergründiges Befragen etc…oder aber, wenn man, wie hier im Text, einfach eine klare Entscheidung trifft.

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Ganz sich selbst ist nur die Liebe.
Daher auch nur sie: selbstlos. Nur sie
ruhend im Widerspruch als ein Quell,
nur sie ohne die Not des Warum.
Nur sie losgelöst von uns allen auf
ihrer einsamen Bahn, in ihrem
ureigenen Wesen geborgen, im
eigenen Rhythmus befreit durch
ihren öffentlichen Geheimaufenthalt.
Die ewige Herrscherin ihrer Zeit,
ist nur sie nicht zu finden in Kriegen
und nicht im Haben und Wollen. Nur
sie ist immer bereit zu sein. Nur sie
hält stand, wenn ich das Wunscherzeugte
befrage. Nur sie lässt mich wissen um
das fruchtbare Einsamsein. Komm,
sagt sie, in das Land, in dem ich lebe.

 

 

Ich höre so zu. Ganz zuhören. Ganz und gar
zuhören. Es regnet, oder ist es ein Wasserfall
an einem Höhleneingang? Riesel-riesel, sagt
der Kiesel, denn ich höre zu. Wer bist du
dort drüben, mein Mir-Gegenüber? Doch kein
japanischer Fisch im Aquarium? Achtung!
Achtung! Oh, oh. Ich habe (schon wieder) den
Fremdtext verpasst. Ich bin hörwilliger Gast
im Leistungsprogramm des Lauschens. Ein
jeder höre, was er kann, und wenn es etwas
gibt, was mir niemand nimmt, dann ist es das
Zuhören. Liebe, liebe ZuhörerInnen! Endlich
sind wir unter uns. Wir kennen das Leid der
Ohren! Wir werden nicht geschont, nicht
belohnt! Wir wissen, was wir können, wir
sind noch von ganz oben. Doch wir werden
vertrieben aus unseren Gebieten. Uns bleibt
der Weg in den noch tiefer liegenden Hörgang,
vorbei am Rasseln der Säbel.

(ein Stein)

 

Ein Fremdling wollte sich selbst begegnen und
fragte sich wie. Da erschuf er einen Ort, wo nur
er war. Doch obwohl er dort nur mit sich selbst
wohnte, wusste er nicht, wen er als sich selbst
mitgebracht hatte. Er blieb lange, sehr lange,
und Haar und Bart wurden weiß. Seht!, sagten
die Anderen, da ist einer, der sucht nach sich
selbst, und bauten ihm ein Denkmal, an dem sie
sich aufrichten konnten.

 

Hier bin ich nicht anders als

du, nicht hier!

Im Flug auch ich systematisch.

Hier ist gelernt worden,

was es zu lernen gibt, gelebt

will es noch werden.

Ich bin nicht anders als du,

nicht hier! Im einzigen Nu,

den es gibt. Ich lege mein

Tuch um die Schultern

und bin auf dem Weg zu dir.

 

Sie kürzte die Flut

der Gedanken, nahm

sich am Riemen, schnürte

ihr sorgfältiges Bündel,

holte Weizen und Reisig

in den Hohlraum des

virtuellen Entsagens,

drückte auf die fügsame

Maus den lautlosen Finger,

fand eine Spur beim

Betreten des Unverbotenen.

Da war sie in einer Freiheit,

die trug sie ungebrochen hinein

in den schützenden Empfang.

Es eröffnete sich ihr die

Schönheit des Klagegesangs.

Ich möchte dich,

göttliche Quelle,

unwiderstehlich

finden in Liebe.

Darin versunken,

(warum auch immer

verständlich werden

für Menschen) und frei

von Verlangen nach ihnen.

Bereit, auf Wiesen zu stehen,

erstarrt im abstrakten Sein,

sprich:

Trunkene Kunst: Liebe.

Trunkene Wissenschaft: Dasein.

Nur erreichbar

durch Licht:

Großes Tor!

*

 

Die Stunde der Wahrheit

ist einfach gekommen.

Die Stunde der Wahrheit,

klar wie ein Kirschbaum.

Ein Alptraum für die Gerüchtemacher.

Da gibt’s kein Aldi für Denkende in

dieser Ankunft von ihr, kein modisches

Maß mehr verfügbar für den Raum

zwischen Zeit und Raum. Also doch!

Wieder ein Ausnahmezustand! Und das

mitten im demokratischen Wir!

Die Stunde der Wahrheit kam herein

ohne Fax, lautlos und offensichtlich.

Da richtet sich das müde Weltenauge auf

und sagt:“Ach, das ist nicht so wichtig!“

Da bricht die Flut herein und die inneren

Wälder brennen!  Die Stunde der Wahrheit

wohnt am Kern, und man kann sie erkennen.

 

Wobei wir einfach nicht vergessen

dürfen, dass jede Wahrheit nur eine

vorletzte ist, verankert in der Freiheit,

und völlig bestimmt vom Jetzt.

 

******************************************************************************************************************************** Das Photo von der Kaffeetasse ist ein Emoji. Das hätte noch vor kurzem mal jemand oder ich selbst vermuten sollen, dass ich mir einmal kindliche Freude an Emojis ermögliche, nein, eben: das hätte ich nicht für möglich gehalten, und doch ist es geschehen. Ich kann mich schon mit Emojis unterhalten, gar nicht so untief, die vielen Möglichkeiten, Emotionen in Bewegung zu bringen und sie mit freundlichen Fahrmitteln leichtfüßig zu transportieren. Auch in  Verbindung mit dem Text, die ich bei aller intendierten Arglosigkeit dann doch herstelle, kann man zB auch in die Tasse alles Mögliche an Zusammenhang hineindeuten (wenn man möchte).

Nun war es nicht unbedingt einfacher,

die eigenen Begrenzungen zu bemerken

als nicht, und konnte nicht irgendwo

halten  und sich stehen lassen und

sagen: ‚Wer braucht schon dich!‘

Egal, wie viel man gelogen, betrogen,

falsch Zeugnis geredet wider seinen

Nächsten und oft im falschen Schein

gebadet hatte, man musste sich

aufraffen vom verwundeten Würdeknie

und weitermachen. Die Ekstase

grenzenloser Möglichkeiten verlöschte

unbeirrt. Am verborgenen Feuer

reichte sie das geheime Buch weiter.

 

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Selbsterkenntnis, sofern erwünscht, kann durchaus unterhaltend sein. Was die Unterhaltung meist vermiest, sind die Musterformationen, die sich klammheimlich an unsere Pupillen heften und den Blick nicht nur einengen, sondern auch verschleiern, sodass das Betrachtete sich unter diesem Blick verwandelt, und man die Dinge mit scheinbar traumwandlerischer  Sicherheit den Gegebenheiten anpasst. Dabei haftet das Ganze nahezu immer, vor allem bei Störungen, an einem bestimmten Gefühl, das in den Abgründen der Kindheit gelagert ist und wahrgenommen werden möchte. Niemand weiß wirklich, warum ausgerechnet der Mensch sich so anstrengen muss, das zu werden, was er ist. Auf einer bestimmten Ebene gibt es sogar die totale Freiheit im Sinne, dass ich zwar tun muss, was ich nicht lassen kann, aber wenn ich mich nicht um die Wirkungen bereitwillig und wachsam kümmere, kann der Schaden sehr groß sein. Selbsterkenntnis bedeutet z.Zt. für mich vor allem, darauf zu achten, dass so wenig Schaden wie möglich entsteht. Das Erkennen der eigenen Taten und die daraus resultierende Betroffenheit führen zurück in die Wachheit.

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Ich kenne sehr wohl, sprach sie,
den Schmerz der Kamele,
den furchtbaren Brand auf dem Fell.
Muss ich doch jetzt aus der
Schlangenhaut fahren mit dem
letzten, tiefdunklen Blick
starr gerichtet auf das erdbraune
Pferd der Welt.
Wo, sprach sie, frage ich Euch,
ist das Ende des Fleisches, und ist
auch der Anfang zu sehen?
Wie kommt der Geist, der nur
in Freiheit leben kann und muss,
hinein in eine Trägermasse?
Wo wird er durch die Masse selbst
gezwungen, den öden Ort zu meiden,
dem er nachgestellt? Bis er die
förmlichen Lizenzen neu erworben hat,
d.h. er selbst von innen her gesehen;
wie es mit Dingen um ihn steht.
Die Wurzeln unserer Stämme wachsen
zeitlos weiter, als wäre nie auf Erden
irgendwas geschehen. Und doch geht
die Geschichte weiter. Ja. Ja, wir
werden sehen. Trotz Pflastersteinen,
trotz Krähen, mitten in der
aufgerissenen Wunde aus Teer:
Ein Meer aus leuchtenden Sternen.

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Ich stelle fest, dass meine Texte öfters mal Schwangerschaftsausbuchtungen haben, das gestaltet sich irgendwie selbst und weist auf nichts weiteres hin als die Form. Es ist auch nicht ersichtlich, wie die Geburt und ihre Umstände verlaufen sind….

Obwohl es für den Text von keinerlei Bedeuuing ist, fand ich auch angenehm, dass ich mich zurück besinnen konnte auf die vielen Tage, die ich einmal mit einem Kamel und seinem züchtigenden Herrn unterwegs war und durchaus den Schmerz des Tieres erfahren konnte.

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In der Nähe

des Glücks

ein kleiner

Goldstrahl

im lässigen

Gewebe

des Nichts.

Und an dich,

hohes

Abstraktum,

Nähe des

Glücks.

erinnere

ich mich.

 

 

 

*s.u.

Atemberaubend fürwahr
ist der Schrei, der das
Gehirn durchdringt,
und dort, im Verborgenen
der Windungen Dichte um
Dichte durchzittert und
vorstößt ins Kinderzimmer,
wo das Kind liegt und
hinausschaut aufs
antwortlose Nichts,
bevölkert vom Toben
des Menschseins und
seiner zerstörenden
Wirkung. Wenig später
läuft es herum und sucht
nach den Worten, die keiner
gesagt hat und findet sie nicht,
denn sie sind verschwunden
im Unerhörten. Dann wächst es
und spricht und gehört nun zu
sich und schaut durch Fenster
auf Leben – und nimmt vom
Außen, was innen erlischt –
und kann das Eigene nach draußen
nicht geben. Dann wird es gefragt,
was es werden will, und muss sich
entscheiden – sucht im Meer seines
Ohres nach einer Antwort, die dem
Innen entspricht – und wählt das
offene oder das geschlossene Tor.
Will ich es immer noch Gnade nennen,
wenn das Kind dann noch Zugriff hat
auf das Feld einer inneren Stimme,
denn sicher, es ruft sich selbst und
wird auch gerufen, die versunkene
Welt aus den klagenden Mustern zu
formen, und setzt den Schrei der
Verstummten um in fassbare
Wirklichkeit. Gibt Antwort auf die
Fragen des Schicksals, Antwort auf
des Raunens stummes Geheimnis,
Antwort auf Raum in mir selbst und
den Anderen.

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Was das Bild betrifft, so bin ich ziemlich sicher, dass es von David Lynch ist, habe auch versucht, es zu klären, wollte es aber auch unbedingt zu diesem Text, der auch ziemlich düster ist. Beide berühren mich an einem bestimmten Punkt, wo ich vielleicht etwas von dem, was bei mir selbst im Wortlosen lebte, nun in diese Worte umsetzen konnte. Immer mal wieder sehe ich kleine Kinder, höre ich von Kindern, fühle ich mit Kindern mit, wie sie so ausgesetzt sind in ihrer vollkommenen Zartheit und Freiheit, die nur  im Schutz von Erwachsenen erblühen kann in ein eigenes, selbstbestimmtes Leben, und ich bin fassungslos zu wissen, wie vielen es so früh schon verwehrt ist. Das hat mir in meinem gestrigen Beitrag an der Zeichnung des Mädchens gefallen, und ja! fürchtet die Zeit, sagt sie uns bzw mir, damit wir uns nicht daran gewöhnen, dass Kinder scharenweise im Meer ertrinken und millionenfach auf der Flucht sind, und es nicht genügend Hinweise und Zeichen gibt auf tief erschrockene Herzen.

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