Wenn an einem bestimmten Datum der Frühling, meist prompt, in Indien beginnt, tragen die Frauen einen Tag lang gelbe Kleidung, gelbe Saris, gelbe Tücher. Auch dieses Ritual wird jedes Jahr weniger sichtbar, und ich könnte mir vorstellen, dass es in der Selfie-Welt nicht mehr so selbstverständlich ist, sich an das Vorgeschriebene in Übereinstimmung mit Anderen zu halten. So selbst-verständlich ist ja die umwerfend neue Seinsart noch gar nicht, und die Vertrautheit mit kosmischen Vorgängen, die praktisch integrierbar sind in die eigene Verhaltensweise, wird in den Schulen als Fach nicht vermittelt. Die unbestreitbar engen Bedingungen, die sich auf dem eigenen Seinsweg zeigen, haben nicht nur etwas mit der Anhaftung an persönliche Meinungen zu tun, z.B., dass etwas zu schnell oder zu langsam ist, zu leise oder zu laut usw., sondern das für einen selbst geeignete Maß kann sich nur in dafür geeignetem Raum entfalten, für dessen Atmosphäre wir durchweg verantwortlich sind. Und all das, von dem man immer mal wieder dachte und denkt: das ist’s,, löst sich in seiner vorübergehenden Gewissheit wieder auf und spendet Raum für neue Wahrnehmung. So, heute ist deutscher Frühlingsanfang, und so, wie einem im Herbst die Zypresse als Trauerbaum einfällt oder die Melancholie der fallenden Blätter, so flattert hier das blaue Band der wolkenlosen Kühle durch einen hindurch. Bloß nicht dichten!, ruft es in mir, und ich denke an Japan, nein!, nicht an die Blütenmeere, das ist ja noch weit, sondern an die Brokatvögel auf ihren Kimonos und den künstlichen Lack an den Haarspitzen. Doch zurück zum Frühling. Benommen lässt er einen herumstehen, weil man die Fühler nicht hat, die ohne Worte auskommen möchten, dann aber doch. Lässt man den ganzen Eindruck auch nur einen Nu ganz bei sich, so erfährt man den Rückzug als Zugang und weiß, dass es auf alles zutrifft: das sich schulende Auge an den Erscheinungen der Welt, ohne sie letztendlich mit der Vernunft erfassen zu müssen.
