Ich bin zufrieden, denn es spricht in mir von Wegen,
die meinen Füssen guten Boden geben.
Vom erderwärmten Lager richtet sich das
stromgefügte Ich auf weitere Fühlung mit inneren
Verlorenheiten aus, mit Dunkelheiten, die zu
Manövern statt zu der Fruchtbarkeit der Wüsten
rufen. Rufen sie denn? Regt sich hier noch der
Hoffnungsschimmer, die Scheinbar-Maske, die
sich, als Bild fixiert, erkennen möchte? Und tut
sie’s denn? Was ist, wenn sich herausstellt, dass
ich gelandet bin in einem Garten? Wo mir die Tore
meines Iglus nicht mehr ächzend diesen Spalt
verwehren? Wenn ich mir selber sagen muss,
einfach und festlich gekleidet wie immer, dass ich
zufrieden bin mit mir und meiner Arbeit und mit
der inneren Ordnung, der ich mich verpflichte.
Was dann? Und was, wenn diese Frage, wer ich bin,
für immer wie eine Wüstenschlange in
dem Staub der Zeit verschwindet.