{"id":10517,"date":"2020-06-10T09:11:53","date_gmt":"2020-06-10T09:11:53","guid":{"rendered":"http:\/\/yoganauten.de\/?p=10517"},"modified":"2020-06-10T09:11:53","modified_gmt":"2020-06-10T09:11:53","slug":"surfen","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/yoganauten.de\/?p=10517","title":{"rendered":"surfen"},"content":{"rendered":"

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Man hat den Engeln ja nicht nur dieses liebliche Am-Bett-stehen \u00fcberlassen, manchmal gleich vierzehn von ihnen auf einmal, sondern zuweilen kommen sie daher mit einem Buch oder einem Schwert, oder sie tragen jemanden von einem Schlachtfeld weg, und noch in ihrer entschwindenden Fu\u00dfsohle kann sich mehr Mitgef\u00fchl ausdr\u00fccken als bei den meisten von uns Menschen tief in unserem Innern. Oder Emp\u00f6rung und Entsetzen dr\u00fccken sich in ihren sonst seelenruhigen Gem\u00fctern aus, oder die Hand des Malers lockt es aus der Materie hervor, eben das, was gefehlt hat und nun da ist, m\u00e4chtig und engelsgleich. Da gibt es nicht diese kleinm\u00fctigen Augenblicke, oder abf\u00e4lliges Lachen, oder ein gebasteltes Feindbild, das keiner Nachfrage standh\u00e4lt. Sachte hebt er den Verwundeten auf und bringt ihn, oder sie, wohin?, ja wohin. Da sind wir am Ende des M\u00e4rchens, denn weder lebt Tulsi Das als Eremit und Schreiber der Ramayana im tiefen Wald, wo Sita, die von Ram Verschm\u00e4hte, Zuflucht finden kann. Oder ein Hieronymus im Geh\u00e4use, um den die lieben Tiere lagern und wo ein Engel furchtlos an die alte Holzt\u00fcr klopfen k\u00f6nnte und um Einlass bitten, und der Eremit h\u00e4tte nat\u00fcrlich ne Menge Heilkr\u00e4uter und ne Schale was Hei\u00dfes zum Erfrischen, bevor der leuchtende Gast weiter muss. Zum Tr\u00f6sten oder zum Mittrauern oder zum Lieben, wer wei\u00df. Es muss eine Art Ursehnsucht von uns sein, oder (m)ein poetischer Urtrieb, der sie gerne, vorzugsweise an Abgr\u00fcnden ihre schweren Schwingen lagernd, kontemplieren kann als das auch Daseiende, ohne dass man mit dem Finger auf etwas zeigen wollte und sagen: siehe, das ist es, obwohl es schon seit Menschengedenken auf eine gewisse Weise war und ist. Vielleicht als das, was dem Menschen zug\u00e4nglich, aber in ungefilterter Weise nicht m\u00f6glich ist, nicht ohne Zusatzstoffe zu haben. Ein geistiges Feld, in dem die Potenzen sich ausdr\u00fccken, nicht zuletzt auch als Gegenspieler b\u00f6ser Science Fiction Helden, die keine Probleme damit haben, die Welt der Vernichtung auszuliefern f\u00fcr ein bisschen Machtgel\u00fcste. Und was hat zum Beispiel der Silver Surfer, eine weitere, feine Sch\u00f6pfung von Gene Roddenberry, vor sich hingelitten, einsam und allein irgendwo im kalten All, auf seinem Surfboard kniend und \u00fcber das d\u00fcstere Schicksal des Planeten nachgr\u00fcbelnd. Auf der Erde tr\u00e4gt er bei der Arbeit einen Trenchcoat und einen Borselino, sonst w\u00fcrde ihn die Zivilgarde wahrscheinlich verhaften, weil er keinen Personalausweis dabei hat. Klar, kann er ja nicht, denn er ist ja wie die Anderen im Kopf von jemandem geboren, doch auch bei mir hat er einen Platz unter dem Banyanbaum im Garten von Zen-La, wo ich ab und zu die Gr\u00e4ser h\u00fcte mit meinem Blick. Bei mir kann von mir aus auch die Sphinx Schwingen tragen, w\u00e4hrend sich ein goldenes Ei in ihrem Schweigen entfaltet und gedeiht. Die Musik, die dazu passt, ist noch nicht geschrieben, und die Worte halten sich l\u00e4chelnd zur\u00fcck. Vor dem kindlichen Auge rinnen die tiefschwarzen Samen der\u00a0 Opiumkapseln in den fruchtbaren Sand der W\u00fcsten.<\/h5>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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